Chri - Une photographie

Une maison blanche

Il en va des maisons comme de certains paysages, ils vous appartiennent sans qu’on les ait vraiment achetés.

Cette maison là était mienne. Accrochée à son bout de roches, ça ne se discutait même pas. L’œil, le vrai, celui du cœur, l’avait désignée entre mille. Il avait senti, de très loin, son odeur particulière, celle d’un endroit peu habité, un parfum mêlé d’humidité marine, d’oyats salés et d’ifs vigoureux. En l’observant de loin, en tendant l’oreille, d’un môle en face, je pouvais entendre sa musique, composée de chœurs des rires d’enfants, cascadant des combles aux caves, ses lumières étaient rythmées par les ciels changeants glissant sur ses ardoises luisantes, y déversant parfois des seaux d’averses versatiles.

Solide sous les grains, tenace aux tempêtes, impavide aux bourrasques…

En y regardant bien, on la devinait vivre au rythme des vies qui y vivaient.

Ici, on y venait parfois l’hiver, mais le plus souvent l’été. C’est du reste à cette période qu’elle donnait le meilleur d’elle-même.

Quand elle tremblait de présences, les volets paupières bleuies, refusaient, souvent, le soir, de se laisser fermer. De dedans, ils voulaient, à tout instant que le regard puisse porter aussi loin que le ciel permette. Que l’océan soit disponible !

Après les repas du soir, pris sous des parasols de tamaris roses, la cire alanguie des dernières bougies éteintes, des lucioles vigilantes éclairaient alors les fenêtres des chambres.

On y lisait tard allongés dans les tiédeurs des nuits estivales. Il arrivait même que dans certaines chambres on s’y embrasse à lèvres feutrées, on s’y regarde à pupilles dilatées, on s’y caresse à peaux dessalées… C’est qu’ici, tout le disait, l’amour y était comme chez lui.

Sans que je n’y sois jamais entré, je le sais bien maintenant, que c’est elle qui m’a toujours habité. Que la bise s’y lève, c’est une promesse de vent.

Un rêve de maison ?

Un rêve de rêve ?

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