Emma - Un scénario

Ecrans noirs

C'est un motel sur la route 66, qui va à Santa Fe, ou du moins qui allait, parce que plus personne ne passe par là ; d'ailleurs les pompes à essence ne servent plus à rien depuis longtemps.

Film à petit budget, série B, le décor n'est même pas fini, les collines où flotte encore le fantôme du dernier chaman, Geronimo, le vieil Apache, sont à peine esquissées.

Le motel s'appelle Bagdad café, parce que le type avec des mains énormes assis sur le fauteuil à bascule rentre d'Irak. Il s'appelle Sam Bates, et il est né un 4 juillet, (ce qui n'a pas le moindre intérêt).

Il rentre d'Irak, avec un éclat de métal dans le crâne, ce qui lui vaut une pension et quelques hallucinations. Peut-être une vocation de serial killer, on ne sait pas, lui non plus.

Le plus clair de son temps, il le passe au sous-sol à empailler des bestioles, rats de pampa, serpents, et dernièrement Woolfy, le chien riquiqui de Rebecca, défunté d'un accident de tondeuse.

La dame en rose à la fenêtre, c'est elle, Rebecca, une ancienne reine de beauté dont les photos en permanente choucroutée ornent le bureau d'accueil, entre la bannière étoilée, et une peinture représentant Lincoln graciant une dinde, à la fois daube et fake.

Il l'a ramassée à Woodstock, il serait plus juste de dire qu'ils se sont ramassés mutuellement.

Quelqu'un va dire "action !" et ils vont se mettre à parler.

Rebecca à la fenêtre crie que le dîner est prêt.

Sam essaie d'animer la conversation avec des clients imaginaires.

Son père a fait la Corée, ça c'était du lourd.

- Il vit encore, le vieux, vous savez ? Quelque part dans le Montana, avec trois chèvres et une jambe de bois. Du moins, je suppose, parce que ça fait quinze ans que j'ai pas entendu parler de lui.

Mais son père à lui, Jack, c'te vieille canaille, lui, je l'aimais bien. Il avait fait le "D Day". C'est une tradition de famille, vous voyez. Il était resté accroché par son parachute sur un clocher. Après ça il avait été le chouchou de ces dames. "Petites femmes de Paris oh la la !" (en français dans le texte)

Ça, c'était une belle époque !

Alors Sam se met à chanter "ah le petite vin blanc"

Et il rit. Tout seul.

Mais il déraille, Sam, à cause de l'éclat de métal qu'il a dans le crâne. Parce que s'il avait bien regardé le modèle des pompes à essence, il comprendrait que c'est lui qui va bientôt rester accroché au clocher d'une église de Normandie.

Ils vont se mettre à parler, à moins...

A moins que surgisse un malfaisant avec une mitraillette : tac tac tac tac tac, les cervelles vont gicler sur les murs, fiction pulpeuse. Dans ce cas on ne saura jamais ce qu'ils allaient dire, ni s'ils avaient quelque chose à dire.

Mettons que le malfaisant soit momentanément retenu. Sur un autre coup ou un autre plateau.

Rebecca vitupère :

Sam, regarde-moi ! Parle-moi, Sam, as-tu vu Woolfy ? Réponds-moi, je deviens folle. Ou alors repars à la cabane, va-t'en sur le lac, et restes-y. C'est aussi bien, si tu ne veux plus me parler.

Réponds-moi !

Pourtant tu sais bien l'ouvrir, ta grande gueule, avec tes crétins d'amis en robe blanche d'America first ! Qu'est-ce que tu crois ? que t'as sauvé la patrie parce que ton fils a été réduit en bouillie au Vietnam ? Il était même pas patriote, Charlie, tout ce qui l'intéressait, c'était les filles et sa moto !

Y'a pas que toi qui souffres, Sam, tu crois pas que j'ai hurlé, moi aussi, cet hiver, quand tu m'as laissée seule dans cette grande baraque ?

Ils vont se mettre à parler, à moins...

A moins que ce ne soit pas une toile qu'on se fasse, mais une toile.

Une vraie accrochée à une cimaise.

Et précisément une toile de Hopper.

Dans ce cas les personnages ne disent rien.

Ils attendent.