Marité - Flânerie

Moulin, tu dors...

Le département de la Corrèze porte le nom de sa rivière qui, traduit de l'Occitan signifie « la coureuse ». C'est vrai, elle court notre Corrèze, alimentée par de multiples cours d'eau et rigoles qui sillonnent allégrement les près. Elle va  rejoindre la Vézère qui la traverse aussi et, ensemble, elles  se jettent dans la Dordogne. Elle est verte la Corrèze, abondamment arrosée par ses innombrables   ruisseaux. C'est le pays des mille sources naissantes sur le plateau de Millevaches  ou Montagne Limousine.

Autrefois, de très nombreux moulins à eau s'échelonnaient tout au long des ruisseaux. En 1920 on en comptait 470. Ils fonctionnaient grâce à de petites cascades dont l'eau vive se jetait sur la roue pour la faire tourner. La plupart ont aujourd'hui disparu. Seuls subsistent ceux qui se sont transformés en résidences secondaires très prisées. C'est le cas, dans ma petite commune de naissance, du moulin de la Chapelle que j'ai déjà évoqué chez les Impromptus. Mon arrière grand-père maternel a vu le jour ici. J'y ai donc quelque peu mes racines. Il y avait tellement de moulins que presque toutes les familles étaient apparentées à un meunier.

Le meunier occupait une place très importante dans la vie des gens de la campagne. Grâce à lui, les paysans transformaient leur grain en farine pour le pain que l'on cuisait dans le four banal et, quand on avait la chance d'en posséder un, dans le sien propre. Ah ! La bonne odeur du pain qui s'échappait du four ! Elle embaumait tout le village. Et les tartes aux prunes, les pâtés de pomme de terre et de viande...Un régal inoubliable.

Le meunier avait la réputation d'être quelque peu roublard et il fallait avoir l'œil mais, ça ne servait pas à grand chose ; on disait « malin comme un meunier ». Il s'occupait aussi, il paraît, pendant que le moulin travaillait, des belles femmes qui apportaient leurs sacs de blé à moudre.  Je ne sais pas si c'est la réalité. En tout cas, de nombreuses chansons que l'on chantait aux veillées ou lors des fêtes en font état. De même, on parle aussi dans ces chansons de la beauté des meunières « aux yeux si doux » qui savaient si bien faire tourner la tête aux hommes.

Je vous parlerai aujourd'hui d'un autre moulin de mon enfance, le moulin de Lòt. Il y a bien longtemps qu'il s'est endormi. Le tic-tac de sa roue à aubes s'est tu pour toujours. Mais je l'entends encore ainsi que le bruit de soie des gerbes d'eau qui retombaient quand je vais flâner vers ses ruines couvertes de mousse et de ronces. Ses murs gisent dans  un amas de pierres où se cachent les rapiettes grises. Ne subsiste que l'encadrement de la porte surmonté de son linteau.  Comme s'il ne voulait pas mourir et s'apprêtait encore à recevoir les villageois conduisant, qui un âne, qui une paire de bœufs ou de vaches sous le joug, attelés à une charrette chargée de sacs de blé, d'orge, d'avoine ou de sarrasin qu'ici on appelle blé noir. Ses meules de pierre sont couchées pour toujours, tristement abandonnées sur les berges de la Vimbelle,

Je vais souvent à Lòt (prononcer le T) qui signifie en Occitan : boueux, fangeux. Le large chemin qui y conduit s'est abîmé, n'étant plus guère fréquenté mais il garde toutes les senteurs et les plaisirs de mon enfance. Les haies d'aubépine répandent à profusion leurs grappes de fleurs blanches qui se mêlent au jaune d'or des branches de genet et au blanc à peine teinté de rose de l'églantine. Les abeilles et les papillons folâtres s'y posent un instant et repartent, gonflés de suc. Un merle, faussement effarouché, s'en échappe prestement en sifflant. Les violettes et les stellaires que ma grand-mère appelait les fleurs de la Vierge, les pervenches, les timides pâquerettes jonchent les talus. Les violettes n'ont plus le parfum d'autrefois et leur belle couleur parme s'est ternie. Je ne sais pourquoi mais cela me désole.  Et le chèvrefeuille ? Quel nom poétique n'est ce pas ? Combien en ai-je sucé, croqué de ces fleurs au goût douceâtre, écœurant qui parfumait la bouche et les doigts ?

Pour accéder au moulin, je suis maintenant un tout petit sentier qui longe la Vimbelle et qu'empruntent les pêcheurs de truites. Je ne me lasse pas de ce sentier. Iris jaunes et mauves poussent là, dans un joli désordre au milieu des fougères d'un vert si vif et brillant qu'on a envie de caresser. Les élégantes asphodèles s'érigent sur leur tige nue et tendent leur hampe florale auréolée de délicates corolles blanches au cœur de safran.

Voilà les ruines du moulin de Lòt. Je suis au terme de ma promenade solitaire. Je m'assois au bord de la rivière pour écouter son chant mélodieux, admirer sa course sur les cailloux usés. Ils scintillent de mille reflets, tantôt d'un rouge sombre, tantôt d'un noir bleuâtre ou bien, dans une fulgurance, jaillissent de l'eau transparente des éclats argentés et dorés. J'aime me laisser dériver comme le courant qui alimente mon rêve et m'apaise. 

Après le meunier de la chanson, le moulin s'est endormi. Tous les meuniers et les moulins de mon enfance sont partis, emportés vers d'autres eaux. Mais tant que je pourrai, mes pas me conduiront vers ce passé, ce monde merveilleux qui garde ses secrets dans le silence à peine troublé par le bruissement de l'eau claire qui coule, inlassablement, sur les galets.