Célestine - Fumer comme un crapaud

Soir d’été

Sur la placette de la Frairie, écrasée de chaleur sourde, on avait rencart, comme tous les soirs, avec la bande au Blondin. On l’appelait comme ça rapport à l’espèce de casque d’or qui lui servait de chevelure, et qui lançait des éclairs de paille même la nuit. Un vrai feu de Saint Jean. On avait quatorze ans, et, la fleur aux gencives, on cueillait le temps entre nos doigts, du haut de nos jambes maigres de gars montés en graine un peu vite, on le buvait à la régalade en éclaboussant de jeunesse tout ce qui passait à portée de nos cœurs. Des cœurs coupants comme des diamants. A cinquante à l’heure sur nos pétrolettes, on hantait les ruelles du village, et les vieux grommelaient aussi fort que nos moteurs.

Ce soir-là, le Blondin nous avait apporté une bouteille d’alcool de prune qu’il avait subtilisée à son père, et une cartouche de gauloises sans filtres, de celles qui arrachent les larmes au fond du nez, par leur fumée âcre comme la mort qui tue.
On allait devenir des hommes.

Dès lors, je ne me souviens plus de rien, sauf qu’Hervé m’avait fait croire à un moment que le Blondin s’était changé en crapaud sous l’effet conjugué du tabac et de la boisson. Je restai toute la nuit à veiller sur lui, tremblant de froid et de délirium, assis en short au bord de la Gravelle, le regard vague et le cul baignant dans le frais cresson bleu. La rivière agitait ses ajoncs comme des lames d’argent aux premières lueurs de l’aube, quand mon père vint me libérer de ma faction en m’allongeant une torgnole dont ma joue n’oublierait jamais la cuisante brûlure. Il fut convenu d’un accord unilatéral que ma velléité de devenir un homme devrait attendre encore quelques années.

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