Pascal - Monochrome (2)

La couleur de la mer-Blanche

Dis, tu me raconteras la couleur de la mer ?...  

Peut-être sera-t-elle en colère, toute blanche d’écume bouillonnante au bord de ses vagues déchirantes, celles mille fois enlacées sur la plage en inassouvie maîtresse  conquérante.

Blanche comme un linceul qui n’en finit pas de s’étendre, de s’épandre, de se rendre, de se fendre, de me prendre, en langues dévorantes s’accaparant les frontières reculées des dunes avec un tumulte exultant sa colère sauvage en courant, en renversant les galets.

Blanche, quand la vague insupportable se disloque en tremblements convulsifs, en fracassements terribles, en ruissellements ravageurs, en pétillements insatiables, en grondements tumultueux, en outrancière insatiable.

Blanche comme un drapeau en guerre mystifiant les frontières avec ses assauts rampants, ceux qui engloutissent les douves et les tours des châteaux de sable avec l’appétit féroce d’ogres dévastateurs.

Blanche comme la feuille du poète alangui puisant dans les vagues, des rimes, des trames, des mots d’amour tout neufs, des tourments anciens, des tournures nouvelles, des majuscules oubliées, des paraboles secrètes, des vers publics et tous les vains soubresauts de sa plume chavirée.

Blanche, troublée, livide, désemparée, désunie, comme à l’écoute d’un mensonge épais qui court avec des furieuses velléités de vérité. Blanche comme une colère rentrée mais avec une mission de punition courant sur son dos comme des frissons avant-coureurs de tempête. Blanche comme la foudre déchirant le ciel. Blanche comme une prisonnière de trop longtemps dans l’astreinte des abysses et remontant à la surface en se fortifiant l’échine dans ses rouleaux impétueux.

Blanche comme une voile lointaine pourfendant de son tracé rectiligne les courants et les marées, les rochers, les digues et les jetées. Blanche comme un linge délicat aux crêtes coiffantes, aux broderies bretonnes abusant les embruns bavés dans les cisaillements des rochers contondants ou blanche comme des lettres sans timbre, sans parcours, sans adresse véritable et sans retour, à l’encre pourtant sympathique pour raconter des désirs indigestes, des sensations indigènes, des affolements sans échos, des alter sans ego, des plongeons de haut vol sans planer, des apnées de respiration profonde, des initiatives moribondes, des messages d’adieu postés à des fantômes sans emploi que la lâcheté ambiante d’une vie sans scrupules.

Blanche comme une mariée synthétique, au voile sans pudeur, au sourire enjôleur, aux machinations de mauvaise heure, sacrifiant le présent tourmenteur pour assener des perfidies et des rancoeurs de ressacs de bonheur et des marées de malheur.

Blanche comme une note de musique sauvage qui s’empêtre dans les filets convenus d’une gamme sans harmonie que ses coups de bélier tonitruants, à la cadence infernale  d’intempérances brutales, aux tréfonds de toutes mes pensées noyées.

Blanche d’illuminations blafardes, blanche de maladie incurable, blanche dans la torpeur des néons infirmiers accompagnant des douleurs incommensurables en miroitant des couleurs intenables et mensongères ; blanche d’insinuations caractérielles maudissant, en légèreté enfantine, les véritables troupeaux de fleurs et leurs pétales assujettis  dans des myriades de couplets redondants d’espoirs vains et des champs d’incultures, toutes ces lacunes plantées en semences fourbes et irrationnelles.

Pour toute la violence de mes nuits insomniaques, sera-t-elle blanche comme la lune et ses stigmates ? Le firmament et ses étoiles scintillantes ? Vénus et sa volupté ? Blanche comme un doux visage et ses grains de beauté disséminés comme les signes évidents du zodiaque ? Elle sera peut-être blanche, caquetant comme mes intentions sans parloir, comme mes élucubrations sans histoire, comme mes sincères salutations sans au revoir, mes adieux sans mouchoir : blanche comme mes armes sans tranchant.

La mer sera blanche et son sable sera découpant. Soulevé sans effort, il galopera sur la plage avec des allants piquants sur les jambes pour bousculer les passants et laisser les mouettes à leurs devoirs de blancs cerfs-volants planeurs émérites.

La mer sera blanche et les nuages seront noirs pour grisailler le paysage brouillé entre les secousses émergeantes, moutonneuses et les accalmies menteuses. Ce sera comme des explications bruyantes qui ne se comprennent jamais, comme des coquillages qui ne veulent pas se poser, comme des algues qui, sans cesse échevelées, refusent de se coiffer, comme des virginales sirènes échouées refusant la gloire des légendes pour se consumer dans l’austère compromission ennuyeuse des bancs publics.

Ce sera comme un cri continu, si rempli de frayeur et d’angoisse, si déchirant, si solitaire, si pathétique, qu’il réveillera les âmes insensibles, celles qui se complaisent dans l’absurde platitude des vérités faciles, celles qui se voilent la face pour ne jamais tomber pile, celles qui s’abrutissent aux modes et aux publicités imbéciles.

La mer sera blanche, toute envahie de boursouflures ravageuses, c’est sûr ; j’y allumerai d’autres rêves cristallins en forme d’espérance infinie ! Elle balaiera la plage pour que j’y dessine d’autres empreintes plus acharnées, plus incohérentes, plus irréalistes, plus aimantes, plus remplies d’étreintes véritables, plus sociables, plus enviables ! Je lècherai la main de  l’écume ! Je défaillirai d’un peu d’ivresse marine ; emporté par les embruns, je fixerai pourtant les lames découpantes pour croire encore à sa blancheur, le sable vagabond brûlera mes yeux et l’horizon ne sera qu’un projet futur d’inconsistance…  

…Dis, tu me raconteras la couleur de la mer, un peu, beaucoup, passionnément ?...