Célestine - Le temps de vivre

 Il a dévalé la colline. Ses pieds faisaient rouler les pierres. Boudi ! Il en a jamais vu autant !

Sur le Garlaban, comme sur toute la Provence, les pierres sont reines, elles constituent le paysage, elles en sont l’essence même, elles poussent pendant la nuit et vous font au matin de méchants crocs-en-jambe, quand elles ne vous démantibulent pas les souliers en vous ouvrant de grosses brèches dans la semelle pour mieux blesser vos pieds. Pécaïre, elles sont douées de la volonté de nuire, c’est certain !

Sa tête est en feu, comme le soleil qui brûle déjà ce matin l’âpre pays, mais Gaspard n’en a cure. Il a laissé Marie, là-haut, sur le plateau désolé et rebroussé par le mistral, parmi les maigres herbes et les chardons si acérés que même les ânes hésitent à les manger. Marie, le corps déchiré, la jupe trempée, le front étoilé de perles salées. Sa Marie qui pleure immobile et sans bruit, et puis qui râle comme une biche aux abois.

Il l’a laissée seule avec les mouches bleues et les chèvres à la robe cuivrée, et des espigaous plein ses cheveux dorés.

Sur la colline, le temps est figé dans l’air brûlant et ancestral de la garrigue, qui vibre de cigales, d’arbouses et de pins. Mais lui, il en a déjà perdu trop,  du temps. Il pense à Marie, il gémit de douleur essoufflée, il entre en trombe dans la première maison du village, et crie avec une voix de tarasque : «  Docteur ! Venez vite ! Bonne mère du ciel ! Ma petite …Vite vite !

- Gaspard ! fan des pieds ! Tu m’as fait peur, bournefigue ! Mais qu’est-ce y se passe ? Tu vois pas que c’est l’heure du pastis ?

- Mais docteur, vite…vite… ô fatche de…

- Mais quoi, tu accouches à la fin !

- Justement, c’est Marie…elle a fait… les eaux…

- Ô teste d’aï ! Tu pouvais pas le dire plus tôt ! Allez, faï tira, sinon ta galine, elle va nous le faire sans nous, ce petit ! 

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