Pascal - Le temps de vivre

La Golden Oil Well 

« Il a dévalé la colline. Ses pieds faisaient rouler des pierres. C’est comme je vous le dis, monsieur le journaliste interviewer ! Il est passé devant moi avec le diable aux trousses ! Il surfait sur les cailloux tant il dégringolait !... Ce n’était pas dans ses usages, à Purdy mac Dohell, toute cette débauche de gesticulation, en dehors de ses travaux d’excavation. Alors, je me suis dit : mon vieux Jock Ewing, ça c’est louche ; le Purdy mac Dohell, il est tombé sur quelque chose de pas ordinaire…

Ouaip, au temps de la ruée vers l’or, il s’est installé sur ce maudit plateau avec sa tente, sa mule, son tamis et sa pelle, et il a fait son trou comme les autres. Mais il n’y avait que de la caillasse par ici ! A peine de quoi aller se rincer le gosier chez la belle Miss Ellie ! Juste un peu de joncaille, un peu de verroterie, pour ne pas crever de faim ! Ce qui nous fait vivre, nous, c’est chercher ! Elle est là, notre mine insolente qui brille son trésor inestimable, dans notre tête malade ! Elle y prend toute la place et quand on transpire, c’est toujours la fièvre de l’or ! Et plus on creuse, et plus notre cervelle se liquéfie ! C’est cette obstination, cet espoir de tomber enfin sur le filon, le King size, le mahousse, le jackpot, celui qui nous rendra milliardaire ! C’est ça qui nous tue à la tâche ! Nous sommes comme des joueurs de poker ! On mise sans relâche, sur le tapis de la Chance, notre vie contre la fortune ! Mes mains n’étaient que cales, crevasses, ampoules !...  

Comment ?... D’où venait-il ? De l’Ohio ou bien du Vermont, voire du Kentucky, que sais-je ? Personne, ici, n’a de passé ; on ne mise que sur l’avenir. Alors, d’ici ou de là, c’est bien égal. Comprenez ! On était tous au Texas pour se refaire !...  

Que faisait-il avant ?... Tu ne sembles pas comprendre, monsieur le biographe. Il était peut-être tricheur de tables de jeux dans le Missouri, pilleur de banques dans l’Oregon, dévaliseur de diligences dans le Montana ou voleur de bétail dans le Dakota, ou pêcheur sur le Mississippi, ou sudiste en Alabama, ou businessman dans le Delaware… Tu piges le topo ? On veut remonter la pente ; on devient prospecteur ! On veut notre part du gâteau, on veut croquer dedans et éblouir les autres avec les miettes !...

Lui, il la dévalait, plutôt…

D’habitude, quand il passait devant mon bivouac, pour descendre en ville, il me balançait toujours un petit salut, avec le sourcil froncé et deux doigts au coin de son chapeau, un peu comme s’il était le propriétaire des lieux. Il me regardait de haut, Purdy ; c’est parce que sa mine était au-dessus de la mienne, qu’il se la jouait grand seigneur. Sa maigre parcelle, il l’appelait pompeusement sa Golden Mine. C’était le jeu habituel entre nous ; moi, je lui renvoyais quelques sarcasmes du genre : « Hé, Purdy, où descends-tu comme ça ?... T’as encore rendez-vous avec la belle Miss Ellie ?... T’es pas assez riche ! Elle va t’engloutir tes dernières pépites ! Bois pas tout le whisky du saloon !...

Là, il fonçait trop vite !... « Hé, Purdy, tu pourrais dire bonjour ! T’as déterré un nœud de crotales ?... T’es tombé sur le squelette d’un chef indien ?... T’as trouvé le magot à Billy the… » mais il était déjà au fin fond de la ravine !...

Dans un souffle, il m’a réclamé des tuyaux ! Lui qui ne demande jamais rien, « Hé, Purdy, c’est pour le tiercé de ce dimanche ? Des conseils pour canaliser la belle Miss Ellie ? T’as l’intention d’installer l’arrosage devant ta mine ?... Tu vas enfin prendre une douche ?... » Il m’a crié d’arrêter de fumer parce que c’était dangereux !... « Hé Purdy, t’as peur pour mes poumons ? Ha, ha ! Il y a tellement de poussière dedans que même le cancer, il ne trouve pas sa place ! Arrête tes blagues ! C’est un mégot que je remâche depuis l’aube et je suce les derniers grains de tabac à l’intérieur !... Remonte et viens boire un café ; tu me raconteras tes problèmes ! L’écho de la montagne renvoyait mes paroles comme si je criais dans un porte-voix…

Tout à coup, l’or noir a giclé de la Golden Mine ! Une véritable cascade de pétrole, à la fois liquide et visqueuse, brûlante et glacée ! Ma clope encore rouge m’en est tombée du bec, juste dans le caniveau de pierres qui courait jusqu’à Purdy ! Tout a pris feu ! C’était les flammes de l’Enfer qui le poursuivaient ! Oui, monsieur le journaliste, il est mort comme cela, en spectacle sons et lumières, immolé par sa mine au moment du terminus de sa misère. Et comme par enchantement, la source de pétrole s’est tarie ; ce n’était qu’une modeste poche… On l’a enterré dans sa mine qu’on a renommée la Golden Oil Well. Oui, sa concession, maintenant, il l’a à perpétuité…

Et vous savez ce qu’a fait le vieux Jock, monsieur le journaliste ? Et bien, avec mes dernières économies, je suis allé acheter des planches, des tuyaux et des vannes et j’ai monté un derrick. Très vite, je suis tombé sur une immense nappe de mazout digne d’alimenter toutes les voitures de l’Amérique ; j’ai construit plein de derricks et j’ai bâti une ville : Dallas. Je suis milliardaire et j’ai arrêté de fumer ; tout ça grâce à Purdy mac Dohell. Je me souviens encore quand il a dévalé la colline ; ses pieds faisaient rouler des pierres… Ma chère et tendre pourra vous confirmer tous mes dires : « Chérie ?... Chérie ?... C’est le journaliste qui rédige ma biographie ! Raconte-lui, les débuts, Purdy et sa mine !... » Mais non, Miss Ellie, je n’ai pas fait exprès avec mon mégot… Mais non, je n’étais pas jaloux… Que vas-tu donc inventer là… Repose donc cette bouteille de whisky... »