Bricabrac - Racines

Radicalisation

En classe de sciences naturelles, on nous montre des planches anatomiques,
les bronches, comme un arbre à l’envers, la circulation sanguine, l’appareil lymphatique.
Mais depuis la rentrée de septembre,
endormi comme une souche au dernier rang, je songe à mes racines de gingembre,
qui par mon père plongent dans le Gange, par ma mère dans le fleuve Amour.
Je ne suis pas plus gaulois qu’un topinambour.

C’est pire à l’heure des mathématiques,
nous apprenons les racines carrées et cubiques,
et petit i, qui de -1 est la racine imaginaire.
Assoupi, me reviennent en mémoire la transparence bleutée des eaux du Niger,
le goût douceâtre, un peu terreux, de mes racines d’igname,
le réticule mystérieux des mangroves, la résille crépue des cheveux des femmes,
le délice d’être blotti, nourrisson, dans leurs bras.
Je ne suis pas plus franc qu’un rutabaga.

Le cours d’arts plastiques pourrait me faire un plaisir fou.
Pourtant, assis près du radiateur, je suis mou comme le caoutchouc
qui fit la fortune de Manaus et de son théâtre baroque,
à la façade couleur de goyave. Là-bas mes luxuriantes racines de manioc,
baignées par l’Amazone, ont poussé comme au paradis.
Mais quand j’eus quitté les jaguars et les colibris,
j’arrivai chez vous sans un radis.

La professeur de lettres n’a à sa bouche aux lèvres peintes que les racines grecques et latines.
Moi je baye à Corneille et me fiche de Racine.
Fatalement je suis collé. En cachette je versifie,
mais je m’y prends comme un salsifis.