Pascal - Une jolie rue

Le p’tit chemin 

« Où vas-tu ?... »

« Je vais jusqu’au poteau blanc !... »

Dans notre p’tit chemin, c’était notre limite, notre frontière, à ne pas dépasser. Plus loin, c’était un au-delà incertain qu’on ne pouvait franchir qu’à la main de notre mère. C’était nos premiers envols du nid. On partait à la grande découverte de la Nature. Il était à une vingtaine de mètres de notre portail, autant dire le bout du monde pour nous, les petits pioupious. Pour rentrer plus vite, en cas d’un impondérable, d’une voiture surgissant dans son horizon ou d’une silhouette patibulaire s’avançant dans notre décor, on laissait un des battants ouverts. On était plus farouches qu’une volée de moineaux quand on rentrait en courant avec nos rires de bousculade ! Tout était prétexte aux jeux : une plume, un caillou, un bâton, un bruit, un frisson !...  

Dans les flaques, je fignolais mes premiers ricochets, je laissais flotter mes bouts de bois sous les boulets de la pluie, je constatais mes chaussures trempées, mes éternuements en échange et la sévérité grondante de ma mère ! Ces flaques, elles réfléchissaient plus que moi… Dans leurs psychés, je voyais mon visage ridé de leurs tempêtes intérieures ; il y passait des lourds nuages en déversoirs mais l’hiver, c’était nos patinoires !...  

« Où vas-tu ?... »

Le nez rouge, les mains gelées, les oreilles en feu et l’haleine vaporeuse, on restait dehors jusqu’à ce que la nuit nous surprenne au milieu de nos amusements. En général, c’est quand mon père fermait les volets qu’il fallait vite retrouver la maison : « Allez, c’est l’heure de rentrer… » C’était le signal irrévocable de notre retraite mais on espérait du froid dans la nuit pour garder tous nos jeux intacts.

Le soir, les faibles ampoules des deux lampadaires de notre ruelle s’allumaient de concert. Dans le halo d’un épais brouillard, elles étaient deux petites lucioles égarées dans ce tumulte silencieux mais dans la tourmente d’une importante chute de neige, elles étaient les témoins de nos regards émerveillés quand on entrouvrait le portail pour constater l’ampleur de la féerie. Quand il pleuvait, on pouvait penser à des pleurs ou à des gouttes au nez. Parfois, celle devant notre maison tombait en panne, et c’est maman qui était bien ennuyée quand elle allait faire des courses nocturnes. Souvent, je l’accompagnais pour… la protéger…

« Où vas-tu ?... »

Au printemps, j’arrivais toujours à cueillir quelques fleurs, le long de ce petit chemin. Avec deux coquelicots, trois tiges de pissenlit, une marguerite, je retournais tout fier à la maison, avec mon trophée dans la menotte, et maman remplissait un petit vase de remerciement qui trônait sur le manteau de la cheminée à la salle à manger.

A une certaine époque de l’année, le soleil se couchait pile dans le prolongement de notre petit chemin. Pendant sa course descendante, il enflammait les nuages en jaune, en vert, en rouge, en parme puis, doucement, il s’effondrait entre les fils électriques comme s’il descendait tranquillement de l’échelle du Temps. Quand il avait disparu, il restait en suspens une douce moiteur bleutée, seulement bousculée par les folles poursuites des martinets. Parfois, ils nous rasaient les cheveux avec leurs acrobaties aériennes ! Ils nous grondaient avec leurs piaillements incessants comme si on les dérangeait au milieu de leurs joutes endiablées !...  

« Où vas-tu ?... »

L’été, mon père arrosait le sol devant notre portail pour ne pas que la poussière s’envole dans la maison par nos fenêtres grandes ouvertes et pour refroidir notre petit chemin. Les effluves de goudron, de terre et d’herbe se mélangeaient dans un brouet envoûtant aux senteurs indéfinissables. Pendant un moment, comme une intense sensation heureuse, il naissait alors une sorte de fraîcheur éphémère qui courait dans notre chemin. Parfois, il me laissait tenir le tuyau d’arrosage ; l’œil fermé, la langue coincée entre les lèvres, je m’appliquais à mouiller chaque gravier de la rue avec une attention soutenue jusqu’à ce que mon père me dise de changer de coin.

C’est dans ce petit chemin que j’ai appris à faire du vélo ! Ha, ces premières sensations de vent sur le visage ! Quelle exaltation, la vitesse ! A cette époque, je jouais aussi beaucoup aux indiens à cause de tout le mercurochrome peint un peu partout sur mes blessures…

« Où vas-tu ?... »

A l’automne, le lierre accroché sur le mur d’en face rougissait immanquablement. Aux premiers frimas, des merles et des étourneaux venaient picorer dans les grappes, sous les feuilles bariolées. On entendait leur charivari, leurs piaillements, leurs éternelles disputes, dans l’enchevêtrement des branches alourdies.

Je ramassais des petits gris le long des murs de ce petit chemin ; avec un bâton, je fouillais dans les hautes herbes et comme un pisteur de savane, je relevais les traces de bave jusqu’à l’escargot surpris.

Le platane de la propriété, en face de chez nous, semait toutes ses feuilles dans notre petit chemin et c’était une joie intense de les faire craquer sous mes marches fanatiques ; c’était terriblement enivrant...

« Où vas-tu ?... »

Un jour de déveine, un jour insupportable, c’est dans ce p’tit chemin que j’ai appris que le père Noël n’existait pas ; cela m’a fait plus mal que ma plus terrible chute de vélo. Alors, le traîneau, les rennes, les cadeaux, tout ça, c’était du pipeau ?... Alors, les bougies, les guirlandes, la cheminée, c’est nos parents qui entretenaient la magie ?... Ce jour-là, j’ai perdu l’innocence merveilleuse de l’enfant que j’étais mais les saisons ont continué leurs bons offices dus à l’année et même si mes jeux n’étaient plus aussi enchanteurs, dans mon p’tit chemin, pour les bêtises, je mettais toujours tout mon cœur…

Un jour, ils l’ont baptisé, notre p’tit chemin : c’est la rue André Dossat.

« Où vas-tu ?... »

Le long du p’tit chemin, je cherche vainement les parfums de mon enfance…