Chri - Un crime

Là bas, hier.

Tout a commencé dès le dernier coup de pinceau.

Le grand-père avait posé une toile épaisse pour protéger ses vieux genoux disait-il et au dernier passage de la brosse il a regardé avec fierté. Derrière lui, dans son dos deux enfants jouaient en se courant après et riant à cœurs déployés. La couleur ne lui plaisait pas trop mais il l’avait peinte avec ce qu’il avait trouvé dans son atelier, un vieux pot qui lui restait de la porte du garage.

Mon grand-père mettait ainsi fin à trois jours de travail. Il avait pris des mesures, acheté le bois, scié, poncé, assemblé, collé, vissé, reponcé, posé, peint et vernis. Pour un gars qui ne bricolait pas, son truc c’était plutôt les vaches  et les arbres, il n’était pas fâché d’en avoir fini.

C’est la grand-mère qui allait faire sa contente depuis le temps qu’elle la réclamait cette barrière. Ainsi, le Youki, un chien de gouttière, ne risquerait plus de se faire écraser par toutes les voitures qui traversaient le village. Enfin, toutes, il fallait le dire vite, avec celle du facteur, il devait y avoir trois passages, les jours de grande affluence. Il s’est levé, s’est reculé : Pour l’instant sa barrière pimpait, fièrote, dressée comme un rempart de Carcassonne entre le jardin de derrière et la rue de devant. Elle a gardé son semblant neuf les deux premières années et puis elle a vieilli comme les genoux du vieil homme, qui a fini par ne plus pouvoir se lever de son fauteuil, de son lit, de sa vie. Le Youki est mort de diabète, de trop de bouffe avalée et  le temps a continué de passer. La jolie barrière a commencé à se dépeindre, se délabrer, à perdre des vis, à se ronger les pattes, à n’avoir plus d’utilité, à ne plus devoir rien défendre, ni personne. Alors, les grands parents ont rejoint le Youki et la maison est restée abandonnée, livrée à elle même, aux morsures du froid, aux agressions des pluies, aux gifles des vents et le plus dégradant: à l'écoulement continu des années.

Au fond, il était là le véritable tueur. L’implacable meurtrier des choses humaines. Comme le chantait à peu près l’autre qui n’avait pas été épargné par l'âge lui non plus :

Le temps est assassin et emporte avec lui les barrières de bois et les rires des enfants...

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