Vegas sur sarthe - Le poète est voleur de feu

Laissez tomber, c'est du Rimbaud

“Allo, chef? Vous devinerez jamais qui avait volé le feu...”

L'inspecteur La Bavure abandonna brutalement le lourd carton sur le sol déjà bien encombré.
En plein aménagement des nouveaux bureaux du 36 Quai des Oeufs Frais, une seule personne était capable de l'interrompre à un moment critique avec ses questions à la noix: OUATSON !
“Ouatson, z'avez rien d'autre à faire que jouer aux devinettes? J'ai du boulot sur les bras, moi”
“Chef! On vient de retrouver le voleur de feu... enfin, c'est Ouatmore qu'a eu l'idée de génie!”
(Soupir)
“Dites toujours mon vieux”
“C'est Lepouète! Ouatmore a trouvé l'indice dans un recueil de poésie, un truc qui dit comme ça que Lepouète est vraiment voleur de feu... alors je m'empresse de vous refiler le tuyau – comme dirait un ami pompier – depuis le temps qu'on pistait ce margoulin”

La Bavure envoya un coup de pied rageur dans le carton de déménagement :”Bon sang Ouatson! Sortez un peu, cultivez-vous... ça vient de Rimbaud et c'est tout”
“Euh... chef... si vous croyez que je connais le pseudo de tous nos indics”
“Rimbaud, le poète maudit. C'est une allégorie mon vieux, une référence au mythe de Prométhée”
“Prométhée? Lepouète avait donc un complice... vous êtes fort, chef”
(Soupir)
“Evidemment vous ne pouvez pas avoir entendu parler de Prométhée ni de Pandore...”
“Ah si, chef! Les pandores c'est comme ça que les caves nous appellent quand on leur file le train”
“Ecoutez plutôt au lieu de délirer. D'après le mythe de Prométhée, celui-ci aurait dérobé le feu aux Dieux pour l'offrir aux hommes, alors Rimbaud nous incite à nous poser la question de ce que le poète dérobe et à qui...”
“Euh, chef... comment un poète des robes faisait-il pour les protéger des mites de Prométhée?”

“Le mythe, Ouatson! Pas les mites. Vous croyez que j'ai qu'ça à faire d'écouter vos salades de mites au logis? Vous feriez bien d'vous plonger dans un lexique rimbaldien”
“Excusez chef mais on faisait pas littérature à l'école de police... alors tous ces trucs comme quoi Lamartine aurait mis le feu au Lac et Proust aurait fait cramer ses madeleines... bref vous comprenez, je suis Mallarmé pour répondre à toutes ces énigmes”
(Rire gras à la Ouatson et soupir façon La Bavure)
“Vous êtes consternant, Ouatson. Concentrez-vous sur ce qu'on vous demande – ça s'ra déjà pas mal – et oubliez les poètes et le feu prométhéen”
“Pardon... chef, si je peux encore me permettre: Si le feu prométhéen, qui est-ce qui promettait deux?”
“Ça suffit Ouatson! Vous dépassez les bornes. Envoyez-moi Ouatelse pour déballer tout son... merdier, et fissa”.

On se souvient que pour les assistantes féminines du 36 Quai des Oeufs Frais, l'expression fissa est pondérée par un critère purement technique: la hauteur des talons de ladite assistante... La Bavure avait donc tout le temps d'épiloguer sur les poètes.

“Rendez-vous compte Ouatson qu'en vous moquant ainsi des oeuvres de nos grands poètes disparus, vous sacrifiez cette part de rêve qui est en vous... qui est en nous et nous distingue des bêtes et des vauriens”
“Alors chef, si les grands poètes disparaissent... ça voudrait dire que les voleurs de feu sont en voie d'extinction?”
(Soupir)
D'un atémi rageur, La Bavure éventra le lourd carton. Plusieurs fers à friser en tombèrent.
Ouatelse n'aurait plus qu'à trier ses... armes de service.
“Je me crois en enfer... donc j'y suis, Ouatson” conclut La Bavure.
“Plait-il ?”
“Non rien, laissez tomber mon vieux, c'est encore du Rimbaud”

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