Célestine - Titres de romans

Ton nom dans ma main

La cartomancienne lui avait prédit l’amour. Au creux de sa main, la vieille avait suivi les lignes délicatement du bout de ses doigts noueux et noirs. Et à quinze ans, Laura, dans la folle fougue de son innocence aventureuse, fut persuadée qu’elle le rencontrerait.

Peut-être qu’une autre qu’elle, plus avisée, plus rompue au décryptage des signaux non-verbaux, aurait vu passer dans les yeux de la Bohémienne cette ombre,  cette hésitation de l’âme de celle qui sait mais qui ne dit pas. Cet effroi de celle qui ne peut dire qu’à demi-mots ce qu’elle a vu.

-Comment le reconnaîtrai-je ? Avait-elle demandé.

-Tu le reconnaîtras. Dans ton cœur, là, au plus profond, tu le sauras, avait répondu la femme en regardant au loin, un peu absente.

Depuis lors, forte de cette prophétie, Laura n’avait cessé de guetter dans chaque regard rencontré, dans chaque parole un peu fébrile, dans chaque attitude masculine à son égard les signes de ce grand amour sublimé. Celui dont les peintres et les poètes ne cessent de chanter, de plume en pinceaux, avec de grandes envolées d’oiseaux et de fleurs et des fibrillations merveilleuses…

Alors, oui, bien sûr, elle était tombée en amour, plusieurs fois, mais à chaque fois, d’un bel indifférent. Elle connaissait bien ces trépidations, ces jubilations délicieuses, cette apnée qui emportent, envolent, qui laminent et laissent sans force. Cette envie de crier, d'écrire partout son nom, de se fondre dans l'autre, de le boire, de le respirer. Mais l'autre passait, détaché, insouciant, piétinant son cœur sans le vouloir. A peine navré de ce sentiment à sens unique.

Ou bien, au contraire,  c’était d’un amour transi qu’un de ses admirateurs se mourait. Et le voir ainsi se traîner à ses pieds, en perdre l'appétit et le sommeil avait pour elle quelque chose d'étrange et de déplacé. La douce folie ne peut se pratiquer qu'à deux. Elle avait essayé de se persuader que oui, elle l'aimait, mais ce n'était que se leurrer elle-même, dans le désir fou de rencontrer ce Graal promis. Confondant désir et amour, comme beaucoup. Prenant des vessies pour des lanternes.

Ce que Laura pensait, c’est que pour elle, Cupidon se faisait vieux, qu'il n’avait plus les yeux bien en face. Il décoche toujours, certes, ses flèches malignes, mais sans méthode, un peu au hasard, et souvent, seulement dans un cœur mais pas dans l’autre.

Un véritable habitué du cinquante pour cent, du mi-temps, de la tâche à demi-bâclée.

Dans la vie de Laura, à bientôt quarante ans, il en avait fait une spécialité.

Aimer, être aimée, c’était toujours l’un ou l’autre, jamais les deux en même temps…Il n’est rien de plus angoissant et triste qu’un amour non partagé. Et Laura observait, dépitée, les égarements du « sale petit bonhomme » consumer son cœur, et consumer ceux qui par malheur croisaient sa route.

Elle commençait à admettre que la Grande Amour n’était pas pour elle, et surtout, elle fuyait comme la peste les diseurs de mauvaise aventure.L’avenir allait lui donner tort.

(Librement inspiré de deux chansons de Georges Brassens

 Cupidon s'en fout et Sale Petit Bonhomme.

La  "grande amour" est le titre d'une chanson de Marc Lavoine.)

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