Lorraine - Le jardin de son enfance

LE JARDIN DE SON ENFANCE

    A la lisière de l’été, le jardin de mon enfance dormait encore. J’y descendais, avide d’un bonheur végétal où tournoyaient l’or du tournesol, le vol de l’hirondelle et l’infini silence du matin.

    Ce n’était pas mon jardin (à Bruxelles, je ne connaissais pas ce luxe), mais celui de ma tante et aux vacances je me l’appropriais de toute ma ferveur de citadine sevrée.

    J’allais jusqu’au ruisseau qui arrivait de nulle pat, clapotait à petit bruit sous la clôture et envahissait le sous-bois, la prairie et plus loin, là-bas, les champs.  Mais très vite je m’en revenais vers la lumière et les fleurs qui entouraient l’étang d’épis bleus, de clochettes, de lourds pétales chatoyants, d’ébouriffants parterres dont l’émotion me serrait la gorge. Toutes ces fleurs, comment s’appelaient-elles ? Je découvrais leur visage comme une énigme enchantée puis, religieusement, j’arrivais devant le pont ouvragé de ferronneries qui menait à l’île. C’était l’instant sacré, la conquête ultime. : le jardin de mon enfance me leurra longtemps.

    Cette île de pacotille, la grotte qu’elle abritait, j’y crus, même si secrètement  j’en craignais les surprises : un serpent, peut-être, vif entre les roseaux, le léger remous de l’eau verdâtre, la barque abandonnée qui semblait n’attendre que moi…

    Le soleil perçait le dôme de verdure. Alors, je m’en retournais vers le petit déjeuner qui m’attendait, sans savoir que j’étais une petite fille heureuse.

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