Oncle Dan - Jeux d'écriture

Ah, j'en ai fait des exercices d'écriture depuis le jour où je me suis penché sur le berceau des Impromptus littéraires, j'en ai suivi des consignes et des consignes, mais s'ils savaient les difficultés que j'ai à les respecter ! Je dois en effet me soumettre, pour y parvenir, à un rituel auquel je ne peux me soustraire bien qu’il me pèse de plus en plus et ne soit plus de mon âge.

Ecrire est un besoin absolu et cependant, il m’est impossible d’écrire si je n’ai pas le bon papier, le bon stylo, le bon moment, le bon état d’esprit, le bon environnement, la bonne digestion et j’en passe.

C’est un véritable déchirement.

Et lorsque toutes ces conditions sont réunies, il me manque encore « l’essentielle » : l’inspiration.

Actuellement, je ne peux la trouver qu’au fonds de la forêt du Massacre, auprès d’un troll dangereux et abjecte, un mufle qui se fait appeler Théo, et dont la fourberie n’a d’égale que son hypocrisie.

Je dois franchir un raidillon couvert de ronces enchevêtrées et lorsque je m’approche de cette clairière où il a pour habitude de festoyer avec ses amis de vulgarité, j’entends l’écho de leurs cris inhumains et sens déjà leur odeur poisseuse. Cette populace servile, dans son admiration craintive, est éblouie par ce troll comme les papillons de nuit autour de la lampe.

Vous commencez à percevoir les difficultés que je rencontre pour respecter les consignes d'écriture et coucher sur le papier mes élucubrations. Je ne doute pas que vous les lirez à présent d’un autre œil.

Mais je ne vous laisserai pas vous immoler davantage au feu de cette question qui vous consume depuis le début de mon récit : comment l’inspiration arrive-t-elle ?

Et bien, pendant les ripailles.

Certes, la nourriture est infecte et les convives résignés essaient diverses combinaisons pour l'avaler le plus rapidement possible afin de satisfaire leur estomac sans offenser trop longtemps leur palais.

Certes, toute cette racaille, issue vraisemblablement des banlieues forestières, a remplacé dans les méandres boursouflés de son cerveau le bon sens et la morale par un gargouillis saumâtre et subjectif qui évolue selon les fluctuations de la température extérieure et leurs doses de produits illicites.

Certes, il y a dans l'odeur ambiante, quelque chose qui rappelle une tannerie dans laquelle des producteurs de fromages corses auraient déféqué sur des carcasses putréfiées après avoir mangé des aliments corrompus.

Certes, certes, certes…

Une seule compensation à cette cataracte d'horreurs. Théo, auquel j’ai glissé un billet sur lequel est inscrit le dernier thème d'écriture des Impromptus Littéraires, s’agite à l’autre bout de la table…

Et sa bouche, largement fendue dans la masse électrifiée de son visage antipathique au dernier degré, mâche et parle à la fois, si bien qu'elle semble un appareil perfectionné pour transformer cette nourriture abjecte en considérations sur l’actualité, la politique, le sexe et le thème dont il vient de prendre connaissance.

Alors, je griffonne fébrilement sur mon bout de papier. Je note, je note et je note encore pour rendre ma copie dans les délais impartis, mais c’est dur, très dur, et ce n'est plus de mon âge.

Où lire Oncle Dan