Loht - Lune de sang

J’arrive bien tard au Cercle des Poètes… Quand déjà tous ont tissés à la lyre ou au couteau leurs vertes strophes.

J’ai le brin d’herbe aux cheveux, le limon à la semelle, et ma besace n’est pleine que de sauvages exilées  ̶  ô mes belles poignées de farouches fleurettes !
On me saura rustique avant que j’aie parlé. Et mes mots sans effets ni quinconce tomberont dans un silence mortuaire ainsi qu’une neige au mourir de l’année.

Lors ! Qu’offrirai-je en ces lieux qui ne soit fade au regard, qui ne soit atone à l’ouïe ?

Je m’avance cependant et ouvre grand à deux mains les pans épais de ma chemise : au creux de l’immobile Cercle je donne la chamade, le battement pur et sans emphase de mon cœur d’homme, cette lune de sang larmoyante qu’on sent à fleur de ma poitrine. 

Où mieux connaître Loht